TEMPORADA DE HURACANES

Sin razones aparentes

2012-02-18T21:57:00.000-08:00

ALena.

Porque la lluvia cae en vos
porque la noche recorre tu cintura
porque todos los relojes han muerto
porque tus ojos, allá, brillan
porque tu boca, acá, susurra
porque te leo y me lees
porque meto mi mano en tus cristales
porque te canto
porque me acuesto en tus pijamas
porque lanzás la cuerda y el machete
porque te ocultás tras el lente
porque te llamo y no respondés
porque te imagino
porque gruñís y mostrás los dientes
porque me dejás sin algunos verbos
porque me ganás la apuesta y los duelos
porque te entrego mis horas
porque te aguardo y te acecho
porque te mordés
porque te acariciás
porque no hablás
porque te escucho a ciegas
porque el río no te detiene
porque mi aullido no te asusta
porque brindo con vos
porque amás a tu perro
porque besás tus manos
porque te duelen las mejillas
porque veo en tu espalda las líneas del mundo
porque retratás tus sueños
porque creés en la divinidad del señor verso
porque el desayuno es nuestra ruta favorita
porque el mar también te espera y te nombra
porque discutís
porque no me creés
porque desconfiás de mis textos
porque te guiñan el ojo
porque te invoco frente a mis amigos
porque me extrañás en secreto
porque mis ojos ya no son mis ojos en tus fotografías
porque me confieso en tus altares
porque reviso tu horóscopo
porque dibujo tus sombras
porque decís a la puta y vale verga
porque hacés burla de mis errores
porque fumás con la cabeza afuera
porque no te quedás sin una respuesta
porque tu música es mi música
porque tu soda es mi soda
porque no en todo coincidimos
porque tratás de disuadirme
porque dejás que te arrulle como el agua con la piedra
porque espero tu carta
porque me figuro en la terminal
porque te calculo en mi cama
porque el horizonte es más chico
porque miro al sur desde mi ventana
porque no esperás nada
porque lo espero todo
porque creo en la suerte del conejo
porque confío en tus números
porque las historias no se marchan
porque amanezco y te suspiro
porque busco la transparencia de tu cuerpo
porque calco tus lunares
porque me inclino ante tus piernas
porque rozo tus alas
porque las palabras tienen tu poder
porque tu silencio me marea
porque tomás por asalto mi sorpresa
porque no quiero distraerte
porque me aguanto
porque te lo ofrezco
porque me disculpo
porque te derribo el dominó y la cerveza
porque me dolés y te clamo
porque me siento a verte
porque te enciendo la vela
porque no sabés bailar
porque te aturde la multitud
porque voy al encuentro con tu abrazo
porque te trae Jano a través de la frontera
porque tus visiones las creo con certeza
porque también como metáfora te extraño
porque te quiero también en el poema.

Alejandro Cordero.

Solsticio de invierno

2012-02-16T09:05:00.000-08:00

Estanoche en que todos los dioses nacen
nos celebramos

Losrituales nos vigorizan
la dama de luz nos atestigua

Nuestrosinciensos danzan
confundidos con los humores de la tierra

Nosmezclamos en la quietud del astro
escondidos tras los eclipses del invierno

Somosel año que amanece desnudo
la cosecha fértil para el hambre

Renaceremos
y el sol
empezará a crecernos
desde adentro.

Alejandro Cordero.

Carta a Albertina Azocar

2012-01-26T21:25:00.000-08:00

CARTA A ALBERTINA AZÓCAR
(Quien fue novia de Pablo Neruda)

Nosotros, los de entonces, ya no somos los
mismos.
PABLO NERUDA

No pude detenerte
a pesar que mis súplicas son otras

¿Te habrá perdonado?

Yo no Albertina
aunque te lo haya dicho

Desde que te fuiste
miento a diario:
Me he sentenciado
a no escribirte

No lloraste Albertina

No tuviste misericordia
para dejarlo escribiendo
“los versos más tristes”
aquella noche

No te parecieron tan tristes

Solamente te sorprendió la palabra odio
y echaste a reír

“Será de otro” dijo Neruda
y tenía razón

Pero el poeta se equivoca Albertina
ése no fue el último dolor
ni serán los últimos versos

Para él la despedida nunca es una

Así que contoneate por las calles
de Valparaíso o Santiago
bailá en todos los bares de San Pedro
contemplá la madrugada en Cartago

Visitá a tus parientes
y que ellos también me olviden

Vos no sos eterna

Tu poema ni siquiera tiene nombre
tu poema es un número
el veinte Albertina
y nadie en él te reconoce

Saboreate esos besos
porque no aparecerán
en ninguna estrofa

Deshazte de las fotografías
arrancale las dedicatorias a mis libros
que no te sorprenda ningún biógrafo

Que no te tiemble la mano
cuando en la avanzada antipoética
te acariciés pensando en otro

Para vos el olvido es un baile de máscaras
una ronda de cerveza
y un auto fino

Para mí:
tu prenda en mi cama que envejece

Albertina
ya tus hijos no tendrán
nombres de poetas olvidados

No tendrás que recitarme nada
ni tendrás que esconderme en el armario

Calma Albertina
no sos la única

Vendrán otras artífices del abandono

Otras a quienes la poesía no les parece
suficiente oferta

predican el cambio de los tiempos

prefieren extranjeros
en aviones sin retorno

aprenden tecnología
para romances posmodernos

y se maquillan
para evitar sospechas

Pero también habrá otras noches Albertina

Insomnios en que pensaremos
en darle adjetivos a los versos

páginas trasnochadas
donde escribo tu nombre
como por despecho.

Alejandro Cordero.
(de Temporada de huracanes)

Aluvión

2012-01-25T18:23:00.000-08:00

Desde la otra orilla
tu mano bajo la arena
abre el corazón a los peces secos

Fumo en las olas rabiosas
el filo de los atardeceres

No estás entre esta espuma

Se han llevado mi nombre
muy al fondo
donde desaparecen esas cosas
que el mar no devuelve

Otra cresta será tu cresta
otro litoral mi litoral

Ya no la corriente que nos hundió las manos
nunca más tus ojos y el cardumen

El océano que nos unía
se ha roto
para siempre.

Alejandro Cordero.

Año nuevo

2011-12-30T13:41:00.000-08:00

Nadanos redime

Ni amanecer en la cama correcta
ni los fuegos artificiales

Nada nos anticipa el desastre
la lágrima falsa
la fortuna

Celebramos
sin sospechar que festejamos la derrota

Ninguna advertencia en ese amanecer
en ese último ocaso del Caribe
en el primer desayuno de enero

Ningún buen augurio nos reconforta

Alejémonos ahora del vino
del saludo obligatorio
dejémosle el anhelo a otros

Ningún ritual nos salva de la ausencia:
ni las doce uvas sin semilla
ni el brindis con abrazo.

Alejandro Cordero.

Duermevela

2011-12-17T09:52:00.000-08:00

Duermevela

A Lena

La madrugada es una lechuza vigilante
de tu nombre

tu espalda sobre mi hora
mi brújula y tu astrolabio

La madrugada es mi insomnio
en tu tatuaje de estrella

Galileo de tus lunares
astrología del sueño

La madrugada es tu canto de pajarita amanecida
mi aullido de coyote extraviado

Es el trago y el humo
la desnudez y la cocina

La madrugada es tu aroma
que encuentro y busco

Tu pluma certera en mi garganta
tu imagen contra mis ojos marinos

La madrugada es el beso beso beso
como una llovizna de verano

La pista de baile desierta
toda la música en tus manos

La madrugada es el andén vacío
donde tus trenes llegan

Es la playa a lo lejos
el volcán a lo lejos

La madrugada se asume en vos
se consuela en mí

Pasajera cruel en la oscurana
amatista pulida en el delirio

La madrugada es el guiño astuto
el verso ajeno como propio

Tus Malos hábitos
en mi Habitación del olvido

La madrugada se propaga y penetra
se adhiere y se menea

Duermevela de tu cintura
cardumen de tus senos

La madrugada es ingenua y malvada
sensual y serena

tu rostro en mi espejo
tu sábana blanca y tu pelo negro

La madrugada es el lugar y la postura
el modo y el deseo

suspiro y gruñido
jadeo y sentencia

La madrugada es el borde de tu mesa
el cirio y su esperma

mariposa en mi ombligo
luciérnaga en tu cuello

La madrugada nunca despierta
nunca se cansa o se marea

madrugada sonrisa
madrugada silencio

Aflicción intrusa de este amanecer.

Alejandro Cordero.

Última cena

2011-12-05T16:28:00.001-08:00

Última cena

Habrásnotado que no soy malo en la cocina
que afilo los cuchillos parto el limón por el lado correcto
y tomo en cuenta la temperatura para el té

Quién iba a creer que echarle sal al destino
fuera tan fácil

Noes simple ni correcto decirte qué eché a perder la receta

Ya todo es insípido
agotamos el azúcar del vecino
se extinguió la semilla de la alacena

Habrá cosas más dignas para pedirte perdón
pero ahora con el horno quemado
los platos rotos y el silencio de la cafetera
no se me ocurre ninguna

Llevatelos libros de cocina
sé que a vos te caerán mejor
y sabrás utilizar bien las medidas
que nunca logré descifrar

Yo veré nuevos programas culinarios en la tele
oleré con distraído milagro el asombro del vapor
aprenderé sobre la práctica
y asistiré al área de abarrotes como un sonámbulo

Limpiaré el desorden y cerraré la llave del gas

No te preocupés
sé que el hambre oprime a nuestra deshora
y la orden que pediste al exprés está por llegar

Yo perdí el apetito en tu último abrazo.

Alejandro Cordero.

Bitácoras caninas

2011-11-14T17:48:00.001-08:00

Dovi es un pincher abandonado por su dueño.

Cruzó la frontera con la confianza
en una mejor suerte.

Nunca imaginó
terminar encerrado en un centro para locos.

Furioso de su destino
muerde las patas de sus amigos
y en su mente
el mundo es otra cosa.

Magie es una schnauzer miniatura
o al menos un cruce de ello.

Como muchos de los prisioneros de Alcatraz ode San Lucas
perdió una de sus patas en un intento de fuga.

Al igual que aquellos convictos
Magie tampoco aprendió la lección.

A Balú in memoriam

Mi mestiza me mira con su cara de siempre

Reposa su vieja lengua sobre mi pierna
levanta su oreja y no determino
cuál de los dos suspira

Está calmada
como pocas veces la vi en su vida

En su mirada no hay sospecha

Esta será la última vez
que la acaricie.

Kelly es una husky gringa

Ladra mucho y molesta más

Siempre está en busca de lo que no le pertenece
olisqueando más allá de su territorio
halando trineos que no existen

Típico de su raza
y de su origen.

Nova es una bulldog inglés

Es difícil serlo en estos tiempos
donde los estándares de la moda están
marcados por las bodas reales
beatificaciones
y demás desordenes alimenticios

Nova está en celo

A la distancia
todos los machos del barrio
la reclaman

Qué bueno que ellos no ven las revistas
sólo las muerden y las cagan
como corresponde.

Aldo pudo haber sido un perro normal
sin necesidad de jadear todo el día por
mirar horizontes que no existen

Pero su dueña afirma no poder dormir sin su compañía
ya no sale de casa
y lo obliga a mirar programas de cocina cada tarde

Aldo olvidó cómo ser perro
y ella desde la mecedora
lo imita.

XIX

La chica desde la ventana del chat dice
que un hombre que posa junto a su perro en la foto del perfil
no debe ser una mala persona

Quizás tenga razón
El problema es que no conoce a mi perro

No sabe que orina con malicia los zapatos del abuelo
que se come el uniforme de trabajo más limpio
y domina con finura el arte de lamanipulación

Yo le digo que sí y la agrego cortésmente
le hablo de sus temas de interés
le piropeo los ojos y las fotografías

Ella no sospecha lo mucho
que puede parecerse uno
a su perro.

Alejandro Cordero.
del poemario Bitácoras caninas.

Texto leído en la presentación de Temporada de Huracanes

2011-11-01T09:31:00.001-07:00

Temporada de Huracanes, o migrando de la soledad al entendimiento

El tema del regreso al hogar es inagotable precisamente porque una nueva variante de él surge con cada persona en el mundo. Cuál es el hogar, dónde lo encontramos, cómo sabemos si lo tenemos o no, son preguntas a las cuales muchos mueren sin darle respuesta, pocos la encuentran, y los más hacen incontables ensayos en los cuales podría estar aún inserta una naturaleza nómada, que es la verdadera vocación de nuestra especie.

En Temporada de Huracanes, Alejandro Cordero nos hace recorrer junto con él las fases y experiencias que vinieron luego de Habitación del Olvido, ocho años de interna migración. Ocho años que lo han visto crecer como hombre, poeta, ser humano con todas las implicaciones maravillosas y terribles que ello conlleva. El resultado final en un texto que nos hace agradecer tanto por él como por su experiencia.

Y es justamente en esto último en lo que quiero enfocarme. Si bien podríamos caer en la tentación fácil de exaltar los méritos formales del libro, alabar al poeta o hacer especulaciones sobre su legado, prefiero dejar eso para otra ocasión. Quiero compartirles de lo que ha sido vivir este libro, de él como experiencia. Sabemos bien, espero, hasta qué punto un mal libro es sólo pérdida de tiempo y que sólo uno excelente es una vivencia que se queda con vos de modo placentero. Lo digo con certeza, Temporada de Huracanes pertenece al segundo y grato tipo.

Este poemario, en más de un sentido, me ha remitido a la lectura de un diario de viajes. Me hace pensar en la emoción que marcó mi infancia con los Viajes de Marco Polo y La Odisea o la relectura regular y pacificadora que me da Senda de Oku de Matsuo Basho, tres obras que te hacen testigo de un recorrido en el cual los caminos recorridos modifican el alma y los sentidos de quien los recorrió. El viaje deviene realmente dentro del viajante, cambiar de sitio es cambiar de ser. Cuando te das cuenta, ese tránsito es el hogar al que el migrante contempla, ya cuando ha llegado al que alguna vez pensó su destino.

No sin atrevimiento, podría decir que el libro de Alejandro se estructura como una presentación del punto de llegada, primero, y un posterior recuento de la ruta que le llevó allí. Así, la primera parte, Calypso, nos muestra a un hablante lírico que ha conquistado, no sin esfuerzo, un sendero más armónico, de unidad con su entorno y el propio ser, pero que decididamente no es definitivo.

En ella, paisajes y cuerpos no son escenarios, son protagonistas: tienen emoción y entidad. La naturaleza se revela como espejo del amor, el erotismo como un retorno a las raíces, cada uno de los elementos primordiales como un posible traductor (fiel e impreciso a la vez) entre los afectos que devienen en silencio y el esquivo idioma de la vida. Una vindicada y asumida con plenitud en estos poemas dotados de temperatura, color, humedad y arena, capaces de hacer del mínimo tacto una experiencia de riesgo y placer.

Eso como síntesis. Con todo, no quiero dejar de mencionar algunas notas al pie, los ecos internos y persistentes que Calypso me trajo. Por ejemplo, como pude ver a un hombre-poeta que es a menudo testigo y condenado en su propio juicio. La ciudad como memoria del abandono. Una sensación de constante despedida. Lo fácil que es decir que el frío son los otros. La amenaza del desencuentro que aún no pasa, como una hoja de navaja que hace sangrar la mejilla donde se acaba de recién se dio un beso. La mujer como fuerza natural, mucho más potente que la distancia o el miedo. La caricia que es espejo y reconstrucción del ser, el fuego que amalgama los metales internos. El gemido de amor tan corto y el silencio tan amplio como una caminata que hace sangrar los pies. Las constantes invitaciones a la guerra interna. El mar, el bosque y el amor bajo amenaza porque el hombre existe. Cómo olvidar estos riesgos es una luz, casi siempre proveniente del calor de otra piel de la cual océano o el sudor se evaporan. Cada avance es un regreso a un principio ignorado, la raíz del ser en ocasiones prospera más que su ramaje.

La segunda parte, Categoría Cinco, parece narrarnos los ciclos de soledad atravesados, con diferentes nombres e historias para alcanzar ese estado descrito en la anterior. Allí donde no es protagonista, la ausencia es al menos una vecina incómoda. La fusión mujer-naturaleza-hombre que Calypso nos retrata ha sido gestada entre desvelos e incertidumbres de un ser sensible a la disonancia entre la búsqueda del amor y lo que esta nos va dejando realmente en el camino, siempre tan diferente a lo esperado.

El escenario para esta alienación en Categoría Cinco es de carácter urbano. Como si el concreto, la lluvia en las cañerías, la peste y la visión de los mendigos se repitieran solo para confirmarle al poeta ese aislamiento abismal que nos enferma en silencio, buscando su ruta a través de ese malestar difuso para el cual el verso es portavoz, y contadas ocasiones, alivio.

Como ejemplo de ello está ese nombre ya emblemático, Albertina, que por culpa de Alejandro es ahora dos mujeres separadas por décadas y medio mundo pero a la vez una y la misma, baja, menuda, de ojos amplios, un mal tan frívolo como necesario y fecundo, un misterio de cuyos motivos quizá tanto ella como ellos (los diferentes tiempos y vidas del poeta) permanecerán para siempre velados.

Anoto de esta parte otros espejos:

La niebla es más consistente que la memoria, y menos maleable. Es un fácil refugio para la vana búsqueda de las miradas ciegas esperando por una voz que al pronunciar nuestro nombre ya no habla de nosotros.

El llanto tiene su currículo y personalidad, es un lacayo miserable del tiempo, tributario sólo ante la muerte. Es igual de verdad en una Habana decadente, incapaz de reconocerse en una vejez tan prematura como perpetua, o en la habitación poblada por tantos muertos que caminan hoy en alguna otra parte.

De varios afectos lo que nos queda es el nombre prohibido de una sombra, que brilla hoy mucho más de lo que el cuerpo o la presencia alguna vez lo hizo.

El ajedrez de la existencia es una partida perdida de plano a menos que se cuente al menos con unos cuantos aliados para enfrentarla.

En ocasiones, un continente completo es poca distancia, pero la cocina de tu casa puede ser el centro de convergencia de todos los vacíos imaginables.

La rutina da a luz toda clase de monstruos, siendo lo más temibles lo que se alimentan de nuestra memoria, siempre mala y tortuosa.

Despertar y no asombrarse es una capitulación ante un terror tan perfecto que puede ser ocultado hasta por una sonrisa.

“Toda espera es vana para el amor o el día de pago”. (Verso marcado con círculo y doble asterisco).

Los peores huracanes son de tipo político: tienen nombre, rostro, dinero, poder, amigos influyentes y contactos en las televisoras.

La respuesta a muchas de nuestras preguntas a menudo puede estar en un sexo húmedo y una garganta seca.

Hay noches en que la depravación deriva en lo sublime.

En caso de duda, que sirva de testimonio el otrora músico que ejercita su voz de profeta desde una acera en San José, mezclada con humos de tabaco y crack.

O, mejor aún, esa sorpresa donde algo parecido al amor arraigó casi por accidente, apenas a tiempo para evitar que la tormenta final de una rabia antigua hiciera naufragar al poeta.

En el caso de Alejandro, afortunadamente, la metáfora fue superada por la verdad, y el barco sigue navegando firme. Este Odiseo dejó su Ítaca para regresar a Calipso, hacer las paces con sus océanos, y permitir que un viaje a través de una temporada de huracanes llegara con mano sabia y corazón lleno a buen puerto. Como cualquiera de nosotros podría hacerlo, si se atreve.

Esteban Alonso Ramírez.

Presentación de Temporada de huracanes

2011-06-04T19:29:00.000-07:00

Presentación de Temporada de huracanes!

Miércoles 29 de junio a las 7pm en la Casa Cultural Amón del ITCR, Barrio Amón.

Presentarán el libro el poeta Esteban Alonso Ramirez y el doctor en literatura Juan Durán Luzio.

Con la participación especial de las actrices Laura Meoño y Claudia Fonseca.

Los esperamos, entrada gratuita.

Reseña sobre el libro:

"Con Temporada de Huracanes el joven poeta costarricense Alejandro Cordero regresa con un material maduro, retador, consistente. Se ha tomado su tiempo para hacerlo (su opera prima, Habitación del Olvido, fue publicada en 2003), por lo cual la sensación de espera bien compensada con la calidad del material hace que se agradezca doblemente al tener el libro en las manos.

El poemario está dividido en dos partes. La primera, Calypso, nos muestra a un hablante lírico que nos guía por un sendero armónico, de unidad con su entorno y el propio ser. La naturaleza como espejo del amor, el erotismo como un retorno a las raíces, cada uno de los elementos primordiales como un posible traductor (fiel e impreciso a la vez) entre los afectos que devienen en silencio y el esquivo idioma de la vida, tan vindicada como asumida con plenitud en estos poemas.

La segunda parte, Categoría Cinco, parece narrarnos los ciclos de soledad que tuvieron que ser atravesados con diferentes nombres e historias para alcanzar ese estado descrito en la primera. Allí donde no es protagonista, la ausencia es al menos una vecina incómoda. La fusión mujer-naturaleza-hombre que Calypso nos retrata ha sido gestada entre los desvelos e incertidumbres de un ser sensible a la disonancia entre la búsqueda del amor y lo que esta nos va dejando realmente en el camino, siempre tan diferente a lo esperado.

Terminado el libro, puede sentirse: todo acaba, nada vuelve, pero nos queda eso a lo que llamamos presente. Uno que se nos escapa en la ciudad a menudo pero, en cualquier momento, nos puede hacer el amor al lado del viento y la lluvia… Si le damos permiso."

Esteban Alonso Ramirez. *

*Poeta y psicólogo.

Recortes de La Habana

2011-02-02T17:33:00.000-08:00

Recortes de La Habana

A Nora, Palo y el Yoa.

A través de caracoles y ofrendas
el futuro es un San Lázaro herido

Aquí se permite morir
cuando los dioses lo reclaman

Esta ciudad sitiada por la música
defendida por la poesía
iluminada por el faro de los siglos
se levanta y “guapea”

Lo mismo tiene sus empedrados
gallinas para el sacrificio que para mascotas

Igual enamora y desencanta

Esta ciudad huele a tabaco e incertidumbre
sus sueños se difuminan como estornudos de Yemayá
mira detenida desde el fondo del tiempo
y termina donde todo acaba

El batá se confunde con la estrofa del malecón
la calle es una fiesta y entre ron la risa sabe amarga

La historia es un suvenir
un grafiti en una pared gastada.

II (Habana-Regla)

En la lancha que cruza la bahía
bajo un mar de petróleo y basura
un flash ilumina el rostro de los novios

Esas cosas
que solo hacen los turistas.

III

Despertamos en otra época
tomamos un taxi del 57
interrumpimos el juego de pelota

Una mulata vestida con botas
saca su móvil con cámara
tira una foto a sus lentes rayban
y nos trae de golpe a la fecha
que entre imágenes antiguas
dicta el Granma.

Cadaver exquisito

2010-11-08T11:38:00.001-08:00

LA MUSA DE VIDRIO ES MÁS CRUEL QUE EL FUEGO DEL TIEMPO

Me deshice con el fuego de los rélojes de arena

palparon mis ojos el azul de las olas con sus cabellos sangrantes

mi musa herida huyó de mis manos de espiga dormida

de mi lecho de cieno estremecido por aire en el latido más oscuro del corazón de la luna

anochecí en el frío

dormí en la estación de la niebla

pendulé el cuerpo por la avenida astuta de la soledad

murmullos de caricias idas esperan en la esquina

y ya poco me espanta el nombre que se oculta entre su falda

me nacieron alas de cera con el fuego de tu ómbligo mujer

me nacieron celestes cielos en mis canas de asfalto

me nacieron tenues brisas de plomo en la cabizbaja mirada

me nacieron ángeles de piedra en cada estrecho de tu cadera de arena

me nacieron relucientes fantasmas de óxido en cada hora

me nacieron auroras de madera convulsa cuando por vez primera musa de mis días

vi tus alas naranjas en ese crepúsculo que envolvían tus manos

Y ahora

todo se conjuga en imperfecto

En las antorchas que apagábamos no queda más que el comezón de la ceniza

en la era que fundíamos se ha podrido el corazón de los veranos

en la cornisa donde cantábamos los pájaros de nuestro augurio

ya está vacía

rota

y no cabe más que la ausencia que ofrendamos

Tu cuna de vidrio era la espuma

tus glúteos sin duda partieron el horizonte con tus ganas

tu sexo de sal bordada hacía ecos en cada ola dividiendo mis pupilas de árbol

nunca dejes que mi aliento se haga sombra que muerde tus labios

Hay demasiada cuerda floja

examinamos el mapa parches salvados

a la desmemoria restos televisivos junto a la barra

ser y durar

quisimos ser trazadores

marcar una ruta y apenas susurramos

He allí el vientre de cada arrecife abriéndose para esperarme

avistaste el fuego pendular del tiempo en cada grieta de tu sexo solar para abrazarme lentamente

es como nacer y morir

en el instante preciso en que pronuncio tu nombre de girasol estrujado por mi boca de pez.

Roser Amills Bibiloni (España), Alejandro Cordero (Costa Rica) y Noé Lima (El Salvador)

Poesía del Encuentro

2010-10-26T10:46:00.000-07:00

El próximo viernes 29 de octubre a las 7:30 PM tendrá lugar la presentación de Poesía del encuentro, Memoria poética del VII Encuentro Internacional de Escritores celebrado en marzo del 2010 en el Tecnológico de Costa Rica, San José, y en varias ciudades del país. La presentación se hará en Casa Cultural Amón (250 nort ...e del hotel Aurola Holiday Inn)

Más que una antología, en el sentido estricto del concepto, Poesía del Encuentro (mediaIsla, 2010) es una memoria donde
se reúne el trabajo de los participantes en el VII ENCUENTRO
INTERNACIONAL DE ESCRITORES realizado durante el mes de marzo del 2010
en varias ciudades
de Costa Rica, América Central, patrocinado por el TEC. Por tanto, es
una muestra representativa de la actividad poética hispanoamericana y de
otras formaciones culturales invitadas al evento. Es importante
destacar que no hay una “voluntad antológica”, sino que lo que
presentamos a continuación es una muestra variada y nutritiva de los
poetas costarricenses e internacionales invitados. La misma es un
abanico de tendencias y generaciones, el cual nunca estuvo pensado para
producir una antología, por eso, en algún sentido, este volumen sería
más bien una “antojología”, en tanto se originó con la selección de los
invitados y no de los poetas a publicar. Dicho de otra manera, en
principio se parte del invitado en tanto su reconocimiento y relación
con el público, no en cuanto a su posibilidad de publicación. Por
supuesto, la calidad de los mismos ha sido certificada con antelación.

The Pill Versus the Springhill Mine Disaster

2010-10-18T09:59:00.000-07:00

When you take your pill

it’s like a mine disaster.

I think of all the people

lost inside of you.

Richard Brautigan (30 de enero, 1935-circa 14 de septiembre, 1984).

Novelista, poeta y cuentista estadounidense nacido en Tacoma, Washington. Su obra frecuentemente muestra su vena de humor negro, parodias y sátiras. Su novela más famosa es la titulada “Trout Fishing in America” de 1967. Comenzó su carrera como escritor cuando se estableció en San Francisco, California, después de permanecer un largo tiempo en un hospital psiquiátrico de Oregon. En San Francisco publicó su primer libro “The Return of the Rivers” (1958) y ya antes era muy conocido porque repartía en las calles sus poemas mimeografiados y participaba en recitales en clubes de poesía. Sus escritos están caracterizados por una notable y humorística imaginación. También algunos temas del budismo zen como la dualidad del pasado y el futuro y la impermanencia del presente, así mismo permearon su obra. Él llegó una vez a escribir: “Todos nosotros tenemos un lugar en la historia. El mío está en las nubes”.

Brautigan se sumergió paulatinamente en el alcoholismo y durante años cayó en la desesperación. En 1984, a los cuarenta y nueve años de edad se suicidó disparándose una bala en la cabeza con una pistola Magnum 44.

Obra poética: “The Return of the Rivers” (1958); “The Galilee Hitch-Hiker” (1958); “Lay the Marble Tea” (1959); “The Octopus Frontier” (1960); “All Watched Over by Machines of Loving Grace” (1963); “Please Plant This BooK” (1968); “The Pill Versus the Springhill Mine Disaster” (1969); “Rommel Drives on Deep into Egypt” (1970; “Loading Mercury with a Pitchfork” (1971).

Autobiografía de la generación perdida

2010-09-07T06:40:00.000-07:00

Antes de convertirme en el aliento del último cedro
fui el respiro de un ser cualquiera

Espectador de la generación de la derrota
de tumbos y caídas

Llegué tarde para ser guerrillero
y ya había más veterinarios que perros

El boom pasó y el próximo bigbang aún no se vislumbraba
las pocas victorias ya no recordaban nuestros nombres

El polvo de las ruinas lo cubría todo
las guerras eran figuras de barro mutiladas
escarbadas bajo los derrumbos

Sobrevivimos a los desplomes de muros y torres

Fuimos parte de la no-historia
y de lo que nunca nos dijeron

Generación asesina del mundo
época de escombro y hormigón
redes antisociales

Antorcha electrónica
gases tóxicos de merienda
crisis petrolera, capitalera, clasera
crisis de la era era era

Llanuras desérticas
bostezos de la desinformación
monolito del silencio

Poco a poco nos absorbían
escribíamos por instinto
publicábamos por necedad

La esperanza:
Pequeño insecto en vías de extinción
desaparecía con cada noticia del diario

Cabalgábamos hacia el hoyo negro del ocaso

La globalización alcanzaba su logro máximo:
peligro de destrucción masiva

Acostumbrados a los fines del mundo
brindábamos con los falsos profetas
quienes de vez en cuando
nos invitaban al último trago de la tarde

Ya ven señores androides
y alienígenas que nos visitan
que no todo era como lo recogen las hemerotecas

Teníamos también los viejos vicios
que la evolución no logró quitarnos

Y eso lo agradecíamos
con los rituales más ancestrales
que encontrábamos

Mañana
-nos decía una canción-
”era solo un adverbio de tiempo”

El mar empezaba a engordarse
y no era el único

El mundo cada vez más pequeño
emprendía el viaje a ser el sartén más grande para freír huevos

Las estadísticas:

50% menos de semen producto de la lluvia anticonceptiva
15% de las mujeres se mandaban flores en el día de los enamorados
Era imposible suicidarse aguantando la respiración
La cucaracha podía vivir nueve días sin su cabeza
antes de morir de hambre

Como broma colectiva
escribíamos epitafios
para los analfabetos del futuro

El ciclo entre las glaciaciones está por terminar:

Carpe diem
memento mori.

Alejandro Cordero.

Carta Abierta

2010-06-29T18:09:00.000-07:00

Los vientos y las mareas se lo llevan todo.

Este texto es dedicado a muchas personas, a muchos amigos que han partido de una u otra forma... pero hoy especialmente, al amigo y escritor Alexander Obando, deséandole lo mejor en su nueva etapa allá en "La Mirada" de los otros...

Carta abierta

Mis amigos llevan poco
Lo inútil que cargan los que se marchan

Venden al mejor postor su biblioteca
y no es como ofrecer los muebles
la colección de botellas o el desfile de botones

Van lejos:
a un monasterio budista
un bosque austral
al codo del diablo

Se lanzan siguiendo el paracaídas de Altazor
se cuelgan en las fotografías
caen de un auto o de la portada del diario

Algunos se van antes de que amanezca
para que el sol no cubra su equipaje y su olvido

Otros
con el último alarido de la tarde y sus entrañas
apenas difuminan

Veo partir a mis amigos
de paso en paso
de uno en uno

Y nunca encuentro
la estampilla que acaba por sellar
mi despedida.

2010-06-04T10:43:00.000-07:00

A propósito del ataque terro-sionista perpetrado contra la flota humanitaria de ayuda a Gaza, producto del Terrorismo de Estado de Israel, un poema vigente del maestro Luís Rogelio Nogueras:

HALT

Recorro el camino que recorrieron 4000000
de espectros.
Bajo mis botas, en la mustia, helada tarde de
otoño
cruje dolorosamente la grava.
Es Auschwitz, la fábrica de horror
que la locura humana erigió
a la gloria de la muerte.
Es Auschwitz, estigma en el rostro sufrido de
nuestra época.
Y ante los edificios desiertos,
ante las cercas electrificadas,
ante los galpones que guardan toneladas de
cabellera humana
ante la herrumbrosa puerta del horno donde
fueron incinerados
padres de otros hijos,
amigos de amigos desconocidos,
esposas, hermanos,
niños que, en el último instante,
envejecieron millones de años,
pienso en ustedes, judíos de Jerusalem y Jericó,
pienso en ustedes, hombres de la tierra de Sión,
que estupefactos, desnudos, ateridos
cantaron la hatikvah en las cámaras de gas;
pienso en ustedes y en vuestro largo y doloroso
camino
desde las colinas de Judea
hasta los campos de concentración del III Reich.
Pienso en ustedes
y no acierto a comprender
cómo
olvidaron tan pronto
el vaho del infierno

Auschwitz-Cracovia, 21-10-79

Cruce de mareas

2010-05-21T09:08:00.000-07:00

En este constante fluir del viento, dejándonos llevar por las corrientes salinas, nos encontramos contínuamente con cruces de marea. Y afortunadamente este cruce que nos llegó esta vez es muy grato recibirlo.

Se trata del nuevo poemario del amigo y compañero poeta Diego Mora, de recién publicación en el hermano país de Guatemala, dentro de la colección Catafixia, toma tres.

Hablamos de Estación Tropical.

Un poemario, a mi parecer, amplio y limpio. Bien cuidado en su estructura y en su contenido. Consta de dos partes: Di´(agua en bribri) e Iyok (Tierra en bribri).

En la primera parte podemos sentir toda la magia de Mulurtmi, la diosa del mar para la cosmogonía bribri, con poemas certeros, de supervivencia en tiempos donde la naturaleza y sus dioses se ven amenazados por los intereses económicos y políticos, por la sed de arrancárle a Natura sus entrañas y venderlas en el mercado internacional...

El hablante lírico se defiende, gruñe, resiste: "Yo escribo estos versos/arrullado por corrientes marítimas/ este litoral plagado de signos vitales/donde todo me habla de supervivencia// Me comprometo con los astros/ como granos de arena/ dejo testimonio de este mundo/ decidido a perdurar/ mientras haya quien lo defienda (...)"

Y termina sentenciándo: "Estamos para dar fe de vida/ para defendernos de la muerte/ con todo esto que aún somos"

La segunda parte es un reconocimiento, un reconocer(se) entre las fronteras centroamericanas, entre los canales de Tortuguero, por "el camino rojo" de nuestros pueblos.

Seguir la huella de Iriria (La niña Tierra para los bribris), adentrándonos en los senderos marcados por sus huellas de Danta lastimada.

Este poemario, evidentemente, tiene toda la influencia de Talamanca en sus páginas, el Caribe como eje central, pero no por eso, deja de ser un poemario que abarca a toda la región, a todo el continente, a toda la "memoria colectiva" que cruza aduanas sin pasaporte y sin miedo.

"Hacer poesía cuando no haya alternativa", esta es la apuesta de Diego Mora en Estación Tropical.

Les comparto algunos poemas de este poemario:

Karmar

Se trata de ser lluvia
Que no se detenga el río
Nada de convertirse en charco
o laguna

Hay que desembocar
volver a la cordillera y
suponer que aún
no hemos estado aquí.

Mulúrtmi

[Diosa del mar en bribri]

¿Qué inusitada poesía
voy a dedicarte a vos
que todo te lo han recitado?

Yo aquí de frente en este tiempo
me quedo perplejo

En la ciudad es más fácil
hablar de vos
amante eterna
arrebato del gran otro
pero llegado el momento callo

Interminable sucesión de agua y sal
caderas sacudiéndose incansables para mí
voy a tu encuentro
rozo tus dedos
muslos
cintura
senos espumantes
inconfundible rostro universal
tus labios que hablan en lenguas
todos los dialectos del mundo
en una cresta
Te miro desnuda en mi cuerpo
cabellos de alga
lucho por mantenerme en pie
pero me abrazás y me hundo
en tu entrepierna
absorbo la sal
sube la marea
yo me quiero ahogar
de una vez por todas
Despedirme del cielo
testigo transitorio del acto primigenio
Gemís y me empujás mar adentro
alta mar
pleamar
marea alta
marea roja
turquesa
marea que mareás
marea que te vas y regresás
convertida en otra ola
marea que chocás contra mis besos
marea contoneándose
bailando seductora la canción que trae el viento
marea creciendo como diosa vengativa
que cae con furia sobre este poema
se lleva las estrofas hasta la orilla
donde la arena dibuja líneas azarosas
palabras flotando a la deriva
Me desentiendo del lenguaje
(que el mar decida qué hacer con mi poema)
llevarse los versos como hojas secas
dejar frases tiritando en la playa abandonada
a la intemperie de golondrinas y cangrejos
que el sol irá secando hasta que delgadas
el viento llevará al sur
tal vez al este -nunca se sabe-
donde otro iluso evocará la sal
con la nostalgia que invade al atardecer
Melancolía atracada en tu puerto
pájaros como insinuaciones
suspiros que no sabés interpretar
Te quedás quieta dama delirante
lucís las piedras milenarias
de peregrinajes épicos
puertos nocturnos albergando marineros
acantilados como el del cautivo Prometeo
barcos piratas
botes de pesca
cruceros
conquistadores del nuevo mundo
marcopolo al oriente
vasco da gama al sur
vikingos cruzando el estrecho
fosas marianas al pacífico
cascos gigantescos de hielo polar
cavernas primitivas del gran continente
selvas caribeñas aún palpitantes
todas recorridas con tus longevas manos
tersas y curiosas

De lejos te vas quedando dormida
-aún encuentro frases sueltas entre tus dedos-
me gusta verte caer
disfrutar las miradas de alerta
tus dudas
sabios silencios
y ante todo la perseverancia
para terminar a tu lado.

Enigmas del Pacífico

Nadie sospecha que jugás con la marea
y al hacerlo te descubrís desnuda
sonriendo ingenuamente
sin entender tu cuerpo
ahora preñado de ausencias milenarias

Hijos del Manglar

2010-05-03T10:30:00.000-07:00

Mayo no se puede inaugurar de otra forma que haciendo un homenaje a los trabajadores. A quiénes día a día hacen el mundo y enfrentan la explotación, las injusticias del mercado y sus especulaciones, las consecuencias de la alienación feroz en que nos consume el sistema capitalista...

A ellas y ellos, olvidados y excluidos en cualquier isla:

Hijos del Manglar

Sin conocer el frío de los relojes
los hijos del mangle
escuchan el redoble de sus madres
hurgando en el barro

No atienden el susurro
de las pianguas cerrándose
tras la marea

Es una isla gigante
para atrapar cangrejos
y se extiende
hasta donde papá lanza la cuerda

No saben de las básculas en el muelle
de los pesos de menos
de la marea roja

De los kínder garden de la costa
para hijos de extranjeros
de concesiones hoteles en trámite
para encoger su arena de juegos

Pero por hoy
el sol es una naranja demasiado lejos
el mar un cazador de huellas
los palitos lápices que no necesitan color

Las conchas crujen en los baldes
saben que es casi hora de regresar a casa.

Alejandro Cordero.

Buguiamar

2010-04-27T20:55:00.000-07:00

Buguiamar

A Lau

Es el momento preciso
enfrentamos corriente y resaca
latido contramarea
palpamos la espuma

Onda recorre mi espalda
respirar no respirar
respirar
me incorporo

Balanceo sumerjo
aguardamos el set
espina dorsal
impulso succión

Ascendemos la marea
somos la ola
nos mareamos
subir remar remontar

Acariciar la cresta
pubis salino a la derecha
rompiente a la izquierda
Deslizarnos

Ahora
vacío vértigo
entrecruzamos piernas en 360
nos arqueamos en el Rollo

Nos agita el oleaje
rocío burbuja
Pleamar/boca abajo
bajamar/ boca arriba
aéreo invertido

Me entubo
encumbro
rozamos el labio
penetro

Efervescencia
remolino arena plenitud
abrazo intangible
la mar.

Alejandro Cordero.

Mono a cuadros volumen I

2010-04-24T11:59:00.000-07:00

Es material algo viejo (de hecho advierto que algunos textos ya han sido modificados), pero para los que no lo tengan, o le quieran echar un ojo, aquí se los dejo en pdf:

www.uccart.com/monos/monos/Monos1-ACordero.pdf

Un video para compartir

2010-04-22T16:05:00.001-07:00

Vacaciones de semana santa, con Lau estrenando mi nuevo Boogie...

Todos los peces:

Temporada de Huracanes

2010-04-22T15:45:00.001-07:00

I

Tienen nombres sencillos
María por ejemplo

No entienden de ritos o lenguajes
Lo revuelcan todo

Primero son tormentas tropicales
en las que se prueba su cabellera seductora

Siempre salvajes
siempre pasajeras

con la despedida dispuesta en los labios
capaz de desintegrarse sin meditarlo

Cómo predecir su trayectoria

Al margen del desastre avanzan contoneándose
y desplazan a otro terreno su ojo silencioso

Los huracanes
siempre han hallado la forma
de damnificarme.

II

Los tornados
luego de su orgásmico tránsito
se van a morir a otro golfo.

III

Desde el Trópico de Cáncer hasta el de Capricornio
saben de memoria la ruta de la miseria

Tienen su itinerario

Profanan todas las iglesias
levantan polvo de los ancestros
disparan al corazón del hambre

Se desplazan constantemente blindados
especulan mercadean firman

Los ciclones que visitan
cada cierto tiempo estas tierras
no dan aviso para prevenciones

Inundan pulperías
puentes semillas

Dejan a su marcha albergues deudas

Y un conteo de daños
Voto por voto.

IV

De década en década
cambian violentamente de ruta
en busca de democracia entubada en oleoductos

En ráfagas
llegan con tanques metrallas
y demás cobardía inteligente

Instalan sus canales de televisión
para que a todo color vía satélite
muestren como los vendavales
dan al suelo las estatuas y mezquitas

Los cadáveres sobrevivientes a las estadísticas
refugiados entre escombros
y sótanos de misil
son la única calma posible
luego de la tormenta
en el desierto.

V

En época seca
cuando las promesas quedan en el lente de la cámara
y las mazorcas se marchitan
y el pozo es una costra de piedra

esas manos
que desenterraron con furia
para solemnes volver a cubrir con tierra a sus muertos

construyen
una vez más
las arcas de los diluvios.

Alejandro Cordero.

Del poemario del mismo nombre, "Temporada de Huracanes"

TEMPORADA DE HURACANES

Sin razones aparentes

Solsticio de invierno

Carta a Albertina Azocar

Aluvión

Año nuevo

Duermevela

Última cena

Bitácoras caninas

Magie es una schnauzer miniaturao al menos un cruce de ello.

Como muchos de los prisioneros de Alcatraz ode San Lucasperdió una de sus patas en un intento de fuga.

Al igual que aquellos convictosMagie tampoco aprendió la lección.

Texto leído en la presentación de Temporada de Huracanes

Presentación de Temporada de huracanes

Recortes de La Habana

Cadaver exquisito

LA MUSA DE VIDRIO ES MÁS CRUEL QUE EL FUEGO DEL TIEMPO

Poesía del Encuentro

The Pill Versus the Springhill Mine Disaster

Autobiografía de la generación perdida

Carta Abierta

Cruce de mareas

Hijos del Manglar

Buguiamar

Mono a cuadros volumen I

Un video para compartir

Temporada de Huracanes

Magie es una schnauzer miniatura
o al menos un cruce de ello.

Como muchos de los prisioneros de Alcatraz ode San Lucas
perdió una de sus patas en un intento de fuga.

Al igual que aquellos convictos
Magie tampoco aprendió la lección.